Neulich im Treibsand

Tanzen auf der Kante. Das war gut, zu gut, zu schnell und intensiv auf Dauer, und du hast es recht genau gewusst. Zuletzt waren die Ausschläge nach der guten Seite beachtlich. Höher, schneller, weiter, too fucking yeah, jeder einzelne ein weiteres Spannen der Bogensehne, die, einmal losgelassen, dich mit Überschallgeschwindigkeit auf den Boden der Tatsachen jagen wird.

Du wolltest das nicht wahr haben und selbst jetzt windest du dich, an eben diesem Boden liegend, willst den Vodka in der Kehle brennen spüren, spüren, dass du verdammt nochmal am Leben bist und kein beschissener Zombie, willst warme Haut unter den Fingern und Zähne in deinem Fleisch. Willst dableiben, wo du warst, im glühenden Rot, nicht dort sein müssen, wohin es dich gebracht hat, Schwarzweißland. Und was ist eigentlich mit dem Rest der Farbpalette passiert? Gib mir meine verfickte Manie zurück!

Jetzt hat dich die kalte Hand von damals wieder im Nacken gepackt, weil du sie nicht sehen wolltest, ignoriert hast, ihre Existenz geleugnet, sie zum reinen Objekt der Vergangenheit erklärt.

Weil das ja schon immer so gut funktioniert hat.