Neulich im Treibsand

Es wäre nur schön gewesen, es hätte sich nicht so überraschend traurig angefühlt, dich wiederzusehen.

Wir haben uns beide verhalten wie die allerletzten Arschlöcher damals. Gleichstand? Keine Ahnung, tut bei der Schwere der zugefügten Verletzungen wahrscheinlich auch nichts mehr zur Sache, dieser Patient ist seit dem letzten Schlagabtausch klinisch tot.

Mein Bauch wollte reden, mein Kopf nicht. Und worüber schon? Da ist sowieso nichts, wo wir uns jemals noch drauf zu bewegen könnten, außer vielleicht der Frage, wer den roten Knopf zuerst drückt. Es gibt genau null Optionen auf ein Miteinanderauskommen, nur diesen riesigen Haufen Scherben, den wir bestenfalls auf der Müllhalde der Lebenserfahrung deponieren können; zu kitten ist da nichts mehr. Weil es mir zwar leid tut, wie es gelaufen ist, aber nicht, was ich getan habe. Ich würde es wieder tun. Und du würdest wohl trotzdem wieder mehr verlangen als ich geben kann und will, um mir meine Haltung dann zum Vorwurf zu machen. Und von da aus, das wissen wir inzwischen beide nur zu gut, ist der Schritt hin zu Manipulationsversuchen, Kälte, Verletzungen und Psychospielen nur noch ein Frage der Zeit. Die erste Runde hat schon genug kaputt gemacht, das Zerstörungspotential einer zweiten liegt außerhalb dessen, was auszuhalten ist. Die einzigen Optionen, die uns bleiben, sind lebenslanges Schweigen oder auf die Fresse bis keiner von uns mehr aufsteht.

Und trotzdem fehlst du mir manchmal, du und die Musik und die Entfernung von der Welt da draußen. Du und der russische Film, den wir nie zusammen gesehen haben.

Tanzen auf der Kante. Das war gut, zu gut, zu schnell und intensiv auf Dauer, und du hast es recht genau gewusst. Zuletzt waren die Ausschläge nach der guten Seite beachtlich. Höher, schneller, weiter, too fucking yeah, jeder einzelne ein weiteres Spannen der Bogensehne, die, einmal losgelassen, dich mit Überschallgeschwindigkeit auf den Boden der Tatsachen jagen wird.

Du wolltest das nicht wahr haben und selbst jetzt windest du dich, an eben diesem Boden liegend, willst den Vodka in der Kehle brennen spüren, spüren, dass du verdammt nochmal am Leben bist und kein beschissener Zombie, willst warme Haut unter den Fingern und Zähne in deinem Fleisch. Willst dableiben, wo du warst, im glühenden Rot, nicht dort sein müssen, wohin es dich gebracht hat, Schwarzweißland. Und was ist eigentlich mit dem Rest der Farbpalette passiert? Gib mir meine verfickte Manie zurück!

Jetzt hat dich die kalte Hand von damals wieder im Nacken gepackt, weil du sie nicht sehen wolltest, ignoriert hast, ihre Existenz geleugnet, sie zum reinen Objekt der Vergangenheit erklärt.

Weil das ja schon immer so gut funktioniert hat.

das herz ist eine miese schlampe
mit erschreckend schlechtem geschmack

ist auch eine antwort

sind zwei zuviel, definitiv.

Neu verliebt ins Leben.
Wahnsinn.

Hundert mögliche Ansätze, mindestens. Beginnen mit meiner Leere und enden eben dort. Kein Bild, kein Wort, nur Stille und weißes Papier.

Es war sehr schön.

Später mehr, wenn das echte und ernste Leben mich endgültig wieder hat.

Seele gegen Brötchen.
Krass, aber so läuft das wohl.

herzklappe halten klappt wohl doch nicht so gut.